Contacto Radar

Muchas veces me han preguntado mis amigos y conocidos en qué consiste mi trabajo y si en realidad es tan estresante, complicado y todos esos mitos (reales unos, otros no tanto) que hay por ahí sobre este negocio. Yo trato de explicarles someramente lo que mi compi Kontroll ha expuesto de manera brillante aquí. Algunas veces noto que en realidad lo que están preguntando no es eso, y lo que realmente quieren oir son historias de control.

Porque hay un mito, señores (y señoras), que sí merece la pena desmentir de vez en cuando, y es la extendida sensación de que “ésto va sólo”, es decir, que casi todo lo hacen las máquinas y que tanto nosotros como los pilotos sólo tenemos que apretar un par de botones de vez en cuando.

 La peor pesadilla de un controlador aéreo, como no podía ser de otra forma, es asistir impotente a una colisión en vuelo entre dos cacharros metálicos llenos de gente. Y muchas veces, no se me asusten, nos vemos en situaciones en las que ésto está demasiado cerca de ocurrir. Es lo que llamamos un “crujido” (también conocido como “lijada”, “lamida”, “viaje”, etc.), y que viene a ser cuando dos aeronaves se encuentran a menos de la distancia lateral y horizontal reglamentaria mínima. Es decir, que algo ha ido mal. Algunas veces la responsabilidad de lo ocurrido es del piloto, otras del controlador, y otras de fallos en el sistema. Según la teoría del queso Gruyere, todas estas láminas que constituyen el sistema de seguridad tienen que fallar a la vez para que un crujido se convierta en otra cosa peor. Pero, como las meigas, existir existen.

Cuando algún amigo ajeno a esta profesión me comenta que no cree que éste sea un trabajo estresante, yo le cuento algún crujido que he presenciado o sufrido. Le cuento que después de diecisiete días trabajando de mañana, tarde o noche, puede ocurrir que un día sentado frente a la pantalla con poco tráfico dos aviones se pasen muy muy cerca; le cuento la sensación que experimentas cuando dos A340 en tu frecuencia se encuentran en el mismo sitio, a la misma altitud, y tienen que realizar una maniobra de evasión con viraje inmediato a la derecha; le cuento cómo, ipso facto, tus manos empiezan a sudar, tu cara palidece y te invade una sensación de pánico que tienes que controlar como sea, en ese momento, sin tardanza. Le cuento que cuando uno de los pilotos llama, con voz temblorosa, para explicar lo ocurrido, tú tienes que tratar de evitar tu propio temblor para contestar como se supone que debes contestar. Le explico que aunque estamos entrenados para soportar grandes cantidades de tensión, el temblor se hace patente en tu voz y tu mano no acierta a soltar el bolígrafo que llevas un rato destrozando entre tus dedos… y era un día tranquilo.

Esa noche tienes que dormir. O intentarlo por lo menos. Seguramente, al día siguiente tienes servicio y te autoconvences de que tienes que llegar en las mejores condiciones posibles; pero el radar ha dejado de ser un amigo para convertirse en otra cosa durante un tiempo.

Normalmente, el amigo preguntón acaba por entenderlo.

Esta entrada fue escrita enl Jueves, Septiembre 6th, 2007 a las 4:04 am en la categoría Trabajando . Puedes seguir las repuestas en el siguiente feed: RSS 2.0 . Puedes dejar tu respuestas, o hacer un trackback desde tu Web.